Revista Oeste
Um recordista em escolhas erradas ressuscita a política externa da canalhice
Celso Amorim - Foto: Juca Varella
Magro e miúdo, cabeça mal coberta pelos cabelos curtos de recruta, barba de dois dias, pernas mirradas, braços magros estendidos para baixo como asas sem serventia, o passageiro que entrou tremendo na primeira classe parecia um passarinho implorando por agasalho. Mas era gente, avisaram o blazer preto bem cortado, a camisa social azul-claro, a calça bege e os sapatos pretos de cromo alemão. Mas não gente como a gente, dei-me conta ao reconhecer aquilo que acabara de subir a escada do avião estacionado na pista do aeroporto em Paris, na noite de 4 de setembro de 2005. Era o ministro das Relações Exteriores do Brasil.
Minutos antes, ao folhear o jornal, eu soubera que Celso Amorim estava em Bruxelas fazendo não me lembro mais exatamente o quê. O chanceler do governo Lula quase perdera a conexão na capital francesa, deduzi pelo atraso da decolagem, pelo andar apressado do ilustre retardatário e pela expressão de alívio do assessor que o escoltava. Amorim foi direto para o banheiro carregando uma maleta. Saiu cinco minutos mais tarde enfiado num pijama cinza-chumbo, calçando chinelas pretas de avó de antigamente, com um tapa-olhos pendurado no pescoço, protetores de orelha na mão direita e, na esquerda, uma coberta amarela.
Com o sorriso que uniformiza todas as aeromoças do mundo, uma jovem de cabelos ruivos aproximou-se do passageiro acomodado uma fileira adiante da minha. Traindo no sotaque a nacionalidade gaúcha, murmurou as perguntas de praxe: “Alguma revista, algum jornal do dia?”. “Não”, informou Amorim balançando horizontalmente a cabeça. “Já examinou o cardápio do jantar?” “Sim”, informou o balanço perpendicular da cabeça. “Vinho ou champanhe?” “Quero um copo de leite”, piou meu companheiro de viagem. “E mais um cobertor.” “Nenhum país merece isso”, pensei na poltrona logo atrás. Nem mesmo um Brasil governado por Lula.
A figura não rimava com a obra. O que via nada tinha a ver com alguém que participara laboriosamente dos trabalhos de parto da política externa da canalhice. Parecia apenas um passarinho com frio, uma espécie de pintassilgo em busca do calor do Planalto Central. Durante o voo de 10 horas, resisti bravamente à tentação que assaltava o grande Nelson Rodrigues sempre que topava, numa rua do Rio, com o igualmente franzino cronista Carlinhos Oliveira. Por muito pouco não perguntei a Celso Amorim se queria um pouco de alpiste.
Magro e miúdo, cabeça mal coberta pelos cabelos curtos de recruta, barba de dois dias, pernas mirradas, braços magros estendidos para baixo como asas sem serventia, o passageiro que entrou tremendo na primeira classe parecia um passarinho implorando por agasalho. Mas era gente, avisaram o blazer preto bem cortado, a camisa social azul-claro, a calça bege e os sapatos pretos de cromo alemão. Mas não gente como a gente, dei-me conta ao reconhecer aquilo que acabara de subir a escada do avião estacionado na pista do aeroporto em Paris, na noite de 4 de setembro de 2005. Era o ministro das Relações Exteriores do Brasil.
Minutos antes, ao folhear o jornal, eu soubera que Celso Amorim estava em Bruxelas fazendo não me lembro mais exatamente o quê. O chanceler do governo Lula quase perdera a conexão na capital francesa, deduzi pelo atraso da decolagem, pelo andar apressado do ilustre retardatário e pela expressão de alívio do assessor que o escoltava. Amorim foi direto para o banheiro carregando uma maleta. Saiu cinco minutos mais tarde enfiado num pijama cinza-chumbo, calçando chinelas pretas de avó de antigamente, com um tapa-olhos pendurado no pescoço, protetores de orelha na mão direita e, na esquerda, uma coberta amarela.
Com o sorriso que uniformiza todas as aeromoças do mundo, uma jovem de cabelos ruivos aproximou-se do passageiro acomodado uma fileira adiante da minha. Traindo no sotaque a nacionalidade gaúcha, murmurou as perguntas de praxe: “Alguma revista, algum jornal do dia?”. “Não”, informou Amorim balançando horizontalmente a cabeça. “Já examinou o cardápio do jantar?” “Sim”, informou o balanço perpendicular da cabeça. “Vinho ou champanhe?” “Quero um copo de leite”, piou meu companheiro de viagem. “E mais um cobertor.” “Nenhum país merece isso”, pensei na poltrona logo atrás. Nem mesmo um Brasil governado por Lula.
A figura não rimava com a obra. O que via nada tinha a ver com alguém que participara laboriosamente dos trabalhos de parto da política externa da canalhice. Parecia apenas um passarinho com frio, uma espécie de pintassilgo em busca do calor do Planalto Central. Durante o voo de 10 horas, resisti bravamente à tentação que assaltava o grande Nelson Rodrigues sempre que topava, numa rua do Rio, com o igualmente franzino cronista Carlinhos Oliveira. Por muito pouco não perguntei a Celso Amorim se queria um pouco de alpiste.
Não voltaria a ver a poucos centímetros de distância o diplomata que já se transformara numa das peças mais valiosas do meu acervo de infalíveis referências pelo avesso. Amorim é o meu norte invertido em questões internacionais. Espero que escolha um lado, uma causa, um caminho. Escolho o outro e nunca erro. Tem sido assim desde o início de 2003, quando virou ministro das Relações Exteriores. Nos oito anos seguintes, graças às escolhas desastradas do chanceler de Lula, meu índice de acertos chegou a 100%. Mantive a marca entre a posse de Dilma Rousseff, em janeiro de 2011, e o impeachment da presidente que instalou Amorim no Ministério da Defesa. Fiquei sem essa referência pelo avesso com a interrupção da Era PT. Lula resolveu o problema com a criação de uma assessoria especial para complicações internacionais. O chefe só poderia ser o nosso pintassilgo-do-Planalto.
O Amorim modelo 2023 escreveu o prefácio de um livro que louva a política externa do grupo palestino Hamas. Haja imaginação para enxergar ações diplomáticas entre a explosão de um míssil e a implosão de um homem-bomba
Com Amorim no posto, vou repetir meu desempenho nos dois primeiros mandatos de Lula. Rompi relações com Fernando Lugo, por exemplo, um minuto depois de saber que Amorim andava eufórico com a promoção do priápico fantasiado de bispo a presidente do Paraguai. Muito antes, portanto, da descoberta do método aperfeiçoado pelo Reprodutor-de-Batina para multiplicar o rebanho entregue aos seus cuidados: engravidar fiéis incautas, de preferência as mal saídas da adolescência. Outro exemplo: meia dúzia de elogios de Amorim a Evo Morales bastou-me para adivinhar que o Lhama-de-Franja provaria que até na Bolívia é possível piorar o que aparentemente chegou ao limite do péssimo. Bingo.
Também fiz bonito enquanto o ex-chanceler foi ministro da Defesa de Dilma Rousseff. A conselho do campeão de palpites infelizes, o poste fabricado por Lula aprofundou o fosso que separa o Brasil de Israel para flertar com o Irã dos aiatolás atômicos, com os grupos terroristas que sonham com o afogamento de todos os judeus no Mar Morto, até mesmo com os assassinos aglomerados no Estado Islâmico. “É preciso dialogar com eles”, propôs a presidente. Quem diz uma frase dessas pode negociar sem medo com os extremistas do deserto. Só pode haver degola se há alguma cabeça funcionando acima do pescoço.
O Amorim modelo 2023 escreveu o prefácio de um livro que louva a política externa do grupo palestino Hamas. Haja imaginação para enxergar ações diplomáticas entre a explosão de um míssil e a implosão de um homem-bomba
Com Amorim no posto, vou repetir meu desempenho nos dois primeiros mandatos de Lula. Rompi relações com Fernando Lugo, por exemplo, um minuto depois de saber que Amorim andava eufórico com a promoção do priápico fantasiado de bispo a presidente do Paraguai. Muito antes, portanto, da descoberta do método aperfeiçoado pelo Reprodutor-de-Batina para multiplicar o rebanho entregue aos seus cuidados: engravidar fiéis incautas, de preferência as mal saídas da adolescência. Outro exemplo: meia dúzia de elogios de Amorim a Evo Morales bastou-me para adivinhar que o Lhama-de-Franja provaria que até na Bolívia é possível piorar o que aparentemente chegou ao limite do péssimo. Bingo.
Também fiz bonito enquanto o ex-chanceler foi ministro da Defesa de Dilma Rousseff. A conselho do campeão de palpites infelizes, o poste fabricado por Lula aprofundou o fosso que separa o Brasil de Israel para flertar com o Irã dos aiatolás atômicos, com os grupos terroristas que sonham com o afogamento de todos os judeus no Mar Morto, até mesmo com os assassinos aglomerados no Estado Islâmico. “É preciso dialogar com eles”, propôs a presidente. Quem diz uma frase dessas pode negociar sem medo com os extremistas do deserto. Só pode haver degola se há alguma cabeça funcionando acima do pescoço.
Aos 81 anos, o chefe da assessoria especial já provou que não há perigo de melhorar. Confrontado com a notícia de que um exército de mercenários contratados por Vladimir Putin resolvera mudar de lado e mandar chumbo no Kremlin, Amorim anunciou que não interessa ao mundo o enfraquecimento militar da Rússia. Quem tinha dúvidas sobre o certo e o errado na guerra que já dura 15 meses pode dormir em sossego: a Ucrânia tem razão. Sempre na contramão da sensatez, o conselheiro para complicações cucarachas sugeriu ao presidente que não economize declarações de amor a abjeções como Venezuela, Cuba e Nicarágua, nem deixe de desperdiçar o dinheiro que o Brasil não tem com caloteiros crônicos como a Argentina. O especialista em trapalhadas planetárias segue exortando Lula a afastar-se dos Estados Unidos, bajular a China e mandar às favas a União Europeia.
Até apertar pela primeira vez a mão de Lula, e descobrir que encontrara o que passou a chamar de “Nosso Guia e Mentor”, o diplomata sem brilho serviu com a mesma animação ao regime militar e a seus adversários civis. Antes de virar lulista desde criancinha, ele foi diretor-geral da Embrafilme no governo do general-presidente João Figueiredo, filiou-se ao PMDB a convite de Ulysses Guimarães e assumiu o Ministério das Relações Exteriores no governo Itamar Franco. É difícil acreditar que aquele esforçado funcionário do Itamaraty e o beligerante octogenário destes tempos estranhos sejam a mesma pessoa.
O Amorim modelo 2023 escreveu o prefácio de um livro que louva a política externa do grupo palestino Hamas. Haja imaginação para enxergar ações diplomáticas entre a explosão de um míssil e a implosão de um homem-bomba. Como Amorim coleciona proezas do gênero, é natural que o Brasil tenha superado a Venezuela na modalidade não olímpica “assombros paranormais”. Lá, Hugo Chávez já se transformou duas vezes em passarinho para aconselhar Nicolás Maduro a fazer o certo. Aqui, há mais de 20 anos um passarinho-do-Planalto finge que é gente para impedir que seu dono perca alguma chance de errar.
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Augusto Nunes, colunista - Revista Oeste
